Tirs

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Watermark

Publication Year:
2015

ISBN-13: 9782871067245

<b>Un thriller psychologique qui ne manque pas de souffle</b><br/><br/>Lorsqu’un psychanalyste freudien déprimé voit entrer dans son cabinet la belle Francesca Neumann, championne du monde de tir au pigeon, il est loin de se douter que sa patiente va l’emmener dans un cauchemar qu’il mettra de longues séances à décoder. Au fil de sa cure, il va tenter de comprendre la relation impossible de Francesca avec son soupirant. D’où viennent les morts qui parsèment les rencontres de sa cliente avec Raphael di Portaluppi, un aristocrate vénitien désargenté ? Est-elle une schizophrène intraitable ou, plus simplement une manipulatrice dont il serait la dupe inconsciente ? Quel est le rapport entre le bijoutier de Marrakech, le châtelain du Condroz et le moine de l’abbaye d’Orval ? Quand le psychanalyste comprendra enfin, il sera trop tard : son passé l’aura rattrapé. <br/>Dans ce suspense-prétexte passionnant, avec une guerre des psy en arrière-fond, l’auteur nous emmène dans un univers impitoyable. Scandé au rythme lancinant du quartette de Schubert <i>La jeune fille et la mort</i>, l’intrigue ne lâche pas le lecteur un seul instant. <br/><br/><b>Avec son rythme effréné, cette fiction ne vous laissera pas sans reste</b><br/><br/>CE QU'EN PENSE LA CRITIQUE <br/><br/>- "Un roman trouble et troublant" <b>(<i>La Libre Belgique</i>)</b><br/>- "Le lecteur ne sera pas déçu" <b>(<i>L’Evénement</i>)</b><br/>- "On y trouve tous les ingrédients qui font les excellents suspense" <b>(<i>Ciné Télé Revue</i>)</b><br/>- "Habilement ficelé" <b>(<i>Le Vif-L’Express</i>)</b><br/><br/>A PROPOS DE L'AUTEUR <br/><br/><b>Jean-Louis du Roy</b>, né à Etterbeek (Bruxelles) en 1945 est licencié en sciences politiques et sociales (U. C. L. ) et Maître en management public (Solvay U. L. B. ). Il a occupé des fonctions dirigeantes dans le secteur financier et se consacre aujourd’hui à l’écriture. <br/><br/>EXTRAIT <br/><br/>Cela faisait des années que j’étais assis dans ce fauteuil à écouter leurs histoires impossibles et j’étais las. Je ne savais qui, de mon fauteuil ou de moi-même, avait le ressort le plus détendu, qui, de mes patients ou de moi-même, était le plus déprimé. Mes analysants, comme on les appelle aujourd’hui, m’irritaient et m’épuisaient. Le processus de leur cure était invariablement le même. Je les voyais entrer dans mon cabinet, inquiets, le regard vague échoué sur le bout de leurs souliers, gênés, gauches et silencieux ; puis, après cinq ans de séances éprouvantes avec cris, pleurs et silences pesants, ils finissaient peu ou prou par donner du sens à ce qu’ils n’avaient pas digéré une ou plusieurs décennies plus tôt : une mère possessive leur donnait des angoisses rétrospectives, un père paranoïaque qui aurait mieux fait d’assumer son homosexualité les empêchait d’exister…